Je repère un poil qui sort de mon nez, je l’arrache et je le regarde, mais sans le trouver particulièrement intéressant. Je le laisse tomber, en me demandant si les cheveux qui tombent sont repérés et comptabilisés tout comme les petits oiseaux. Je me tourne sur une fesse et je lâche une flouse qu’en finit plus. De celles qu’on a tant de mal à se débarrasser quand y a du monde autour. Je me gratte les roustons en me demandant à quel moment on finit de se gratter pour commencer à s’amuser. L’éternelle question, je crois bien ; en tout cas, qu’est pas près d’être résolue.
1275 âmes - Jim Thompson
